Las calles de mi infancia.

Demian nació y vivió sus primeros siete años en la calle de los Hornos. Antigua, estrecha, muy transitada y con muchos bares. Justo delante de su portal, se ensanchaba en una plazuela que, por uno de sus lados y a mayor altura, quedaba limitada por el pretil que la separaban de la pequeña rampa  en que remataba la calle de Pizarro.  En el mismo punto, y también en descendente pendiente, desembocaba, perpendicularmente a la primera, una tercera calle: la de la Luna. Las tres en el casco viejo, exiguas y oscuras las tres.

Esta tríada de calles conformaban el mundo inmediato de Demian, el simbolismo físico de sus infantiles pensamientos  que tanto le costaba definir, la iconografía de su párvulo existir.

Por la de los Hornos pasaba a diario de la mano de su abuela, mirando a ambos lados, oliendo a churros en la mañana o a humedad y vino en la noche, observando a cada personaje que cruzaba, buscando un color alegre o una risa llamativa que le animase. Eran los años cincuenta y un aire pobre y triste se colaba en  los corazones, le gustaba  sentir el calor y el cobijo de “su calle”.

La calle de Pizarro le era desconocida, no sabía a que olía e ignoraba  quienes la habitaban. Le producía  la misma  sensación que genera un familiar al que no se trata.  Un aire de misterio, de territorio ignoto, salía de aquel callejón.  Sólo  los metros en que se superponía a la suya le eran alcanzables, nada más que las gentes que por ella pasaban –y eran muy pocas- tenía para cubrir su curiosidad: un viejo renqueante apoyándose en su cachava, un hombre de tez bruna y semblante serio, un niño que súbitamente aparecía y que de inmediato era tragado por la zona oculta, una mujer entrada en edad con los labios muy rojos y los ojos extremadamente marcados, un personaje de seguro caminar y desconfiada mirada en el que Demian había reparado de una manera especial y al que no supo darle nombre hasta que conoció a un proxeneta, una algarabía de soldados con risas ostentosas y cigarrillos en los labios... Desde lo alto del muro la lánguida mirada de un gato llegaba a todos ellos. 

¿Por qué, en la calle de la luna,  sólo había peatones que bajaban? Nadie ascendía su cuesta. Sin embargo para Demian aquella subida significaba el éxodo, el mundo exterior, por dónde se abandona lo seguro y se inicia camino al enigmático porvenir. Algún día tomaría esa calle, se cruzaría con los que llegasen y con un gesto de complicidad lo despediría el gato.