31 diciembre 2009

Sociología radiactiva

En mis tiempos de residente por Medicina Nuclear asistí en una terapia muy poco común.

La mayoría de los tratamientos contra el cáncer duran meses, pero los de tiroides folicular y papilar se solucionan con una pastillita. Eso sí, la “pastillita” es puro yodo radiactivo.

La tiroides (el órgano bajo la nuez) regula a qué velocidad quema energía el cuerpo, produce proteínas y controla la sensibilidad a algunas hormonas. Para esto necesita yodo, que atrapa como un imán. Si en lugar de yodo normal un paciente con cáncer se toma suficiente yodo radiactivo, este se pega a la tiroides, quemando el tumor. El porcentaje de curaciones es de más del 98%, incluso en casos muy avanzados.

El tratamiento tiene una dificultad: durante al menos tres días, todas las secreciones del enfermo (sudor, saliva, orina, etc.) son altamente radiactivas. Ese tiempo lo pasará en la llamada “habitación de yodo”, sin más compañía que un televisor y una pila de revistas muy antiguas. Puede traer su propio entretenimiento pero, si al dejar la habitación se mide y se encuentra restos de radiación en él, o se tira, o queda en nuestro sótano durante semanas (la radiactividad decae con el tiempo).


Se supone que al irse el paciente lo normal es poner todo lo que ha usado en una bolsa, medir y, según lo que salga, decidir cuánto tiempo dejarla en el sótano, pero el mío era un departamento muy tranquilo y mi jefa muy curiosa, así que, menos la ropa de cama y toallas, medíamos todo individualmente. Daba una buena idea de la personalidad de los pacientes.

El mando del televisor (envuelto en celofán para que el sudor no lo "calentase") siempre estaba más activo cuando había Gran Hermano, supongo que la común incomunicación solidarizaba al paciente con los concursantes.

Un cura católico pidió llevar una Biblia. Cuando se fue, ésta estaba limpia, pero nos dejó el Golf Today y una Cosmopolitan inservibles durante meses. La Marie Claire también quedó tocada, pero parece que no gustó tanto.

Un joven ingeniero “adicto al trabajo” dijo que no podía vivir sin su portátil o sus revistas de economía. Después de rompernos los cuernos ideando una forma de poder usar el teclado y un ratón envuelto en celofán, de nuevo, ni el portátil ni sus revistas tenían nada. Pero la Cosmopolitan, otra vez al sótano, con Marie Claire de eterna segundona.

Las mujeres adoraban el teléfono móvil. Las jóvenes lo “calentaban” por detrás, al ser principalmente receptoras. Las madres de familia, por delante, imagino que enviando instrucciones sobre el cuidado de las criaturas.

El elemento más radiactivo que jamás tuvimos es aún un misterio. Es un esmalte de uñas tan caliente como si se hubiese usado de chupete durante la estancia completa de la paciente. El quitaesmalte no estaba ni de lejos tan activo y el color de uñas de la chica al salir ni siquiera coincidía con el dichoso pintauñas.

23 diciembre 2009

Glasgow en Navidad

Como ya viene siendo costumbre, aquí van algunas fotos de las luces de Navidad en Glasgow.


Galería de Arte Moderno, Merchant City Square.


Almacenes House of Fraser. Argyle Street.


Buchanan Street desde la escalinata del Royal Concert Hall.



Atracciones en la plaza del ayuntamiento (George Square).

Me han dicho que para considerar que tenemos una "blanca Navidad" ha de caer un copo de nieve sobre la catedral. ¡Un copo! Si esto no ratifica la fama de conformista de la gente de Glasgow, que venga Dios y lo vea.


Felices Fiestas

20 diciembre 2009

La primera nevada

Empezó a cuajar ayer y hoy al mediodía esto es lo que se veía por mi ventana:
Me sentí como si viviese en una postal de Navidad.

Recuerdo sincero

El humor fúnebre y la escasa reverencia ante la muerte parecen ser características escocesas. Alguna vez he mencionado la estatua a Donald Dewar (primer presidente del Parlamento de Escocia) y el mausoleo de Charles Tennant.
 
En las calles, parques y a veces cines británicos es normal encontrarse bancos o butacas que han sido donados con la condición de que lleven una placa en recuerdo a un ser querido.
Este banco junto a mi hospital sería otro ejemplo más de no ser por la peculiaridad del texto:

"En memoria de nuestra querida Aileen Mathison (alias) Uretra Franklin. En tu honor, del Equipo de Cirugía de Día."

Hay que tener humor para ir por la vida -y la muerte- llamándose Uretra.

16 diciembre 2009

Más de lo mismo

Aminatu Haidar es el nombre más repetido en los medios de comunicación en las últimas semanas. Se ha dicho de todo. No os alarméis, no voy a insistir en el tema. Es obvio que ha puesto sobre la mesa un asunto olvidado y sobre el que he escrito, en el blog que anteriormente colaboraba, hace un par de años.
Para evitar repeticiones inútiles, reproduzco aquí lo dicho.


Sahara. Clamor en el desierto

El día dos de diciembre se cumplieron 34 años de mi subida a un barco dejando a popa El Aaiún, hasta entonces, capital del Sahara Español. Nunca olvidé aquel día, aquella dorada tierra y a sus admiradas gentes.

Todavía están en mi retina aquellas nubes de arena empujadas por el siroco, desplazándose veloz y vaporosamente sobre carreteras, dunas y edificios, dejando teñido de un ocre tenue el itinerario recorrido. Cuando el viento cesaba, el cielo se volvía de luminoso azul, la atmósfera era límpida en extremo, el horizonte diáfano y relajante. Por la noche, el reflejo de la luna sobre la arena inflamaba mis ojos de belleza y placidez.

Me había sentido cómodo y alegre en aquella tierra y con la vida que allí llevaba. Se estaba viviendo una etapa histórica y éramos conscientes de ello. La preocupación de cómo acabaría aquello no impedía el disfrute de los paseos y compras en el zoco, las copas en el Parador, las películas en el cine "Las Dunas" - donde una noche haría explosión una bomba -, las cenas en el restaurante de un gallego donde siempre se encontraba un buen marisco, los baños en la extensa playa, las prolongadas veladas de charla y güisqui con los amigos, las noches de bingo, los bailes de las vedettes del cabaret invitando a la lujuria...

Cierto es que hubo días muy malos, de desorientación y dudas, de pesar y muerte, de información y engaño, de compromiso y desafección:
El proceso de descolonización culmina con la firma del Acuerdo Tripartito por parte de España, Marruecos y Mauritania. Tiene lugar este acto en Madrid (Palacio de la Zarzuela) el día 14 de noviembre, seis días antes de fallecer Franco. No se publica en el BOE ni es refrendado por las Cortes, aunque éstas sí aprueban la Ley de Descolonización el día 18 de este mismo mes. El día 23 los marroquíes llegan a El Aaiún; muchos de los militares españoles sienten desasosiego cuando, a veces, el que está a su lado en la barra, tomando una copa lleva uniforme de las fuerzas armadas de Hassan II. Los camiones del Ejército español pasan en dirección al pantalán, cargados de hombres, armamento y enseres de cuartel. Los vuelos de Iberia salen completos todos los días. Los negocios se cierran, ya sólo los funcionarios, periodistas, putas y militares permanecen en tierra africana. En Nochebuena, de todos ellos, sólo queda una pequeña representación que, en febrero de 1976, dejará definitivamente el territorio a merced de otros vientos.

España había cedido la responsabilidad a Marruecos, Mauritania hacía bulto pero no contaba: su ejército y su economía no podían soportar la situación y no tardaría en apartarse del acuerdo y dejar a Marruecos como único dueño del Sahara. Francia y EE.UU. satisfechos con la situación. Argelia es la única nación que toma una postura inequívoca y proporciona apoyo y tierra para que el Polisario pueda establecer sus campamentos. Yo me sentía como la persona que se va de vacaciones y deja a su perro en la calle...

Zarpé con el presentimiento de que aquel pueblo quedaba sin amparo de nadie, codiciado por su vecino del norte, olvidado y olvidando tratados, promesas y, sobre todo, el deseo de regirse por ellos mismos: su autodeterminación. Tendrían que poner toda la carne en la arena, su tesón, su voluntad; sin dar pábulo al desfallecimiento, para que su tierra, sus costumbres y... sus yacimientos de fosfatos no fuesen deglutidos por Marruecos: Una endeble canoa al albur de un mar muy turbio.


Sahara, el fin que no llega.

"El pueblo saharahui es el único dueño de su destino y nadie tiene derecho a violar su voluntad". "El pueblo saharahui es propietario de sus riquezas y recursos naturales".

Éstas eran dos frases de la carta de Franco, en septiembre de 1973, a la Yemáa ( Asamblea de notables representativos del pueblo saharahui ). Había que serenar a la población: Cuatro meses antes se había creado El Movimiento de Liberación del Sahara que demandaba para su pueblo la autodeterminación. Muy pronto sufriría una restructuración y pasaría a llamarse Frente POLISARIO. Marruecos se adjudica el derecho sobre el territorio y envía su demanda al Tribunal Internacional de La Haya. Posteriormente, la ONU visita El Sahara y en su informe reconoce al Polisario como la única fuerza política dominante en el territorio, negando a Marruecos y Mauritania cualquier poder sobre el mismo. En este informe se dice: "El Sahara tiene todo el derecho a la autodeterminación."

España quiere deshacerse de la responsabilidad que tiene adquirida, Francia ve una buena oportunidad para, con su aliado Marruecos, reforzar su hegemonía en la zona, EE.UU. siente desconfianza ante la posibilidad de que se instale en la zona un país socialista, Marruecos y Mauritania están muy esperanzados en una expansión del territorio nacional. Además, y detrás, de todo esto están los ricos yacimientos de fosfatos.

En los últimos tres meses del 75 tendrán lugar varios acontecimientos decisivos:

* Franco agoniza y el Príncipe Juan Carlos visita El Aaiún, prometiendo que el honor de España quedará límpio después de la descolonización.

* La firma del Acuerdo Tripartito entre España, Marruecos y Mauritania, acuerdo condenado por la ONU y en una de cuyas cláusulas se dice que será acatada la decisión del pueblo saharahui, expresada a través de la Yemáa.

* Marruecos planea la "Marcha Verde" de la que están enterados los servicios de inteligencia franceses y norteamericanos pero no los españoles.

* La Yemáa tiene su último consejo pero sin llegar a un acuerdo entre sus participantes: los menos están a favor de Argelia y Polisario, los más se situan del lado de Marruecos - incluso se ejecutan unos vivas a éste país -.El invitado español a la asamblea, general Gómez de Salazar, a la sazón comandante general del Sahara, se niega a firmar el acta de la reunión.

La "marcha verde" tiene lugar; miles de civiles son puestos como escudos después de ser engañados con promesas y soflamas patrióticas. España, paulatinamente, va abandonando sus posiciones, que son ocupadas por el ejército del reino alauita, y, en escasos dos meses no quedan en el territorio fuerzas españolas. Al Polisario y sus simpatizantes no les queda otro camino que el de Argelia, quien les apoyará y les proporcionará el terreno para instalar sus campamentos. Pero no abandonan el desierto; se constituirán como una auténtica fuerza de resistencia. Saben que son un pueblo poco apoyado, con muchos traidores en sus filas, con pocos recursos... Aún así hostigarán incansablemente a las fuerzas de Hassan II, llegarán a estar a menos de 2 kilómetros del Aaiún después de varios bombardeos, conseguirán paralizar las explotaciones de Bu-Craa y hacerse dueños de la simpatía y admiración de otros pueblos y personas.

La lucha y el sacrificio acaban de empezar. Yo termino por hoy (habrá más sobre el tema) con uno de sus lemas: "Toda la patria ... o el martirio."


Sahara, no al olvido.

El 28 de febrero de 1.976 el coronel Rodríguez de Viguri, último español en el territorio, abandona el Sahára. Sus declaraciones son una síntesis de lo que muchos españoles piensan: "El exilio masivo a los confines argelinos de la mayoría de la población, la inestabilidad del territorio ante una pertinaz y enconada lucha militar y un verdadero genocidio de la etnia diezmada por el hambre, la guerra y la persecución política de los nuevos administradores, han desencadenado un régimen de terror."

El último comandante general de la zona, Gómez de Salazar, declara a los periodistas que ha de guardar silencio, porque así se lo ha ordenado el ministerio del Ejército.

Ese año de 1976 las luchas entre el Polisario y Marruecos son continuas. El hostigamiento a las tropas de Hassan II no cesan. Los saharahuis están por todos los lados y hacen daño en los puntos de mayor interés: Bombardean la capital, El Aaiún, en varias ocasiones, llegando a estar a 2 kilómetros de la misma; los campamentos de Fos Bu Craa son el destino de unas granadas que van sin espoleta y por tanto impedidas para la explosión, el buen gesto no se considera y en la siguiente ocasión si van espoletadas y la metralla es mortífera; más de una decena de torres del tendido de energía eléctrica que abastece a las explotaciones de las minas son destruidas; otro tanto le ocurrirá a la cinta transportadora del mineral. La resistencia del Polisario es de mayor fuerza de lo que los países interesados en el territorio esperaban, y lo que parecía que iba a durar unas semanas se prolonga meses, años...

El desgaste sufrido en el inmenso arenal es enorme y el gasto desproporcionado para una economía como la marroquí o mauritana. Las tropas destacadas por Hassan sobrepasan los 35.000, Mauritania tiene a 10.000. La guerra es un sumidero por el que se van más de un millón de dólares por día.

Los guerrilleros polisarios,cada día, hacen prisioneros y capturan armamento y material al enemigo: Cuando finaliza 1976, además de los heridos y prisioneros, las bajas contabilizadas por el invasor son casi 150.000. Ellos son apenas 15.000, pero todo el pueblo está en la lucha. La iniciativa es suya absolutamente y la moral de victoria también.

Marruecos, viendo la imposibilidad de finalizar la guerra, acordona el territorio con muros de cemento y concentra a la población en las ciudades. Estos muros, además del impedimento físico que suponen (unos dos metros de altura), están dotados con detectores y radares. El polisario tiene harto difícil el acercarse. El conflicto se estabiliza.

La ya creada RASD (República Arabe Saharahui Democrática) establecida en los campamentos de terreno argelino y reconocida por la mayoría de los países árabes -lo que fuerza a Marruecos a salirse de la OUA- cuenta con un gran sentido de patria; la educación (el español como segundo idioma) y la sanidad son sus prioridades fundamentales. Son un pueblo organizado y admirado. La ocupación de su tierra es admitida como ilegal por gran número de líderes internacionales, entre ellos Felipe González.

El monarca alauita, en las ciudades, va aumentando la población gracias a prebendas y sueldos muy superiores a los percibidos en su país. Sabe que esa gente será favorable a la anexión si el referéndum se produce. Los, aproximadamente, 80.000 habitantes del último censo español ronda los 300.000 a finales de los años ochenta. Este será un gran escollo para la consulta popular. Los no simpatizantes y opositores a su causa son hechos prisioneros, interrogados , torturados y hacinados en pútridas cárceles.

En opinión del que esto escribe, la RASD tendrá que ser un país reconocido internacionalmente y sin excepciones. Que la ONU haga su trabajo y lleve a buen término el referendum, que no permita más dilaciones del mismo para que el olvido se adueñe del asunto y Marruecos de su presa. Que Francia y Estados Unidos arrinconen un poco sus intereses y cesen en el desprecio por una legítima reivindicación.

¿Qué más se le exigirá a esta joven república? El derecho a la tierra es obvio, el derecho internacional le asiste, la ONU ratifica su autodeterminación, el deseo de constituir una nación es palmario, la capacidad para ser un pueblo autónomo indiscutible, su pundonor y manera de obrar están demostrados.

Seamos justos: Désele a Dios lo que es de Dios y los saharahuis su independencia. Que así sea.

14 diciembre 2009

Reflejos de un lunes

Después de tres días de frío intenso y nieblas eternas, hoy fui al trabajo cabizbaja, en una oscuridad que creí continuaría todo el día.


Pero a la hora de comer miré por la ventana y el panorama había cambiado.


El sol fue asomando cada vez más decidido.


¿Cual es la foto real? ¿Cual el reflejo invertido?


Ahora la temperatura ya no es tan baja, no hay niebla y la vuelta a casa se pasó charlando con una vecina sobre lo agradable de caminar entre el olor a leño quemado de las chimeneas y las ventanas decoradas para la Navidad.

Historia de un político

Semana cero en la Universidad de Glasgow. Siete días sin clase para que los nuevos nos aclimatemos a golpe de fiestas y seminarios.

Jack fue la primera persona que conocí. Empezaba Geología. Era muy inquieto, tímido, bajito y con una gran mata de pelo rubio. Tampoco conocía a nadie. Pasábamos horas juntos buscando aulas, comedores o retretes hasta que se iba con un categórico “me voy al fútbol”. Al cabo de unos días vino con un tipo al que agarraba fuertemente de la manga. “Encontré a otro de primero de Física, como tú. Me voy al fútbol”. Paddy andaba tan perdido como nosotros, así que continuamos en feliz trinidad. Un día Jack dijo “me voy al fútbol” y no lo volvimos a ver.


Pasaron cuatro años y mi nuevo compañero de piso Scott y yo decidimos presentarnos a las elecciones del comité de la residencia de estudiantes. Él se presentó para presidente y yo fui a por la vicepresidencia. Todos los años se proponían un cajero y un buzón, y todos los años las peticiones eran rechazadas por Correos y los bancos, así que las sacamos de nuestro programa electoral. Llegó el día. En el corcho, el programa del otro candidato a presidente: un miembro del Partido Nacionalista Escocés que prometía pedir el buzón y el cajero. “Novato”, dijo mi compañero de piso al leerlo. Cuando el candidato entró por la puerta, Scott se fue derecho a él:

-Lo del buzón y el cajero lo rechazan todos los años ¿por qué lo pusiste?

-Porque yo lo sé, tú lo sabes, pero los votantes no.

-¡Pero eso es mentir!

-No, yo solo prometí pedirlos.

El nuevo candidato tenía aire cansado y una calva muy llamativa para su edad, pero se le reconocía: era Jack.

Jack ganó las elecciones gracias a los votos de estudiantes de primero que no sabían más. Yo quité la vicepresidencia a su compañero de campaña.

En los años que no nos vimos, Jack se había vuelto desconfiado. En Scott veía a un rival y me costó meses hacerle ver que solo era un crío de dieciocho años con ganas de ayudar. Iba poco al fútbol.

El Baile de Mayo era el mayor evento de la residencia, un baile de gala en hotel de lujo para unos seiscientos estudiantes. Jack tiró la casa por la ventana: cena presentada por gaiteros, casino, transporte gratuito y descuentos en las habitaciones. Debía ser financiado con la recaudación de entradas y rifas pero, a simple vista, las cuentas no podían cuadrar. Cuando el gestor de la Universidad preguntó si nos habíamos ido del presupuesto, Jack contestó que sí, que se había sacado de otro fondo, pero que “debería de ver cómo lo habían hecho las administraciones anteriores, qué desastre, aún nos estamos recuperando de sus errores”. A decir verdad, ni el tesorero sabía donde estaban las cuentas del año anterior.

Jack pasó noches en vela preparando el baile, pero también redactando los primeros estatutos del comité, acelerando trámites para abrir una sala de ordenadores, creando ligas de varios deportes o convenciendo a los tímidos estudiantes orientales para que organizasen una fiesta de año nuevo chino. Sus encuestas de puerta en puerta evitaron que cerrase la tienda de la residencia y mejoraron la comida de la cafetería, consiguió descuentos para residentes y transporte gratis de las mejores discotecas y en Julio, acabó la carrera con honores. En resumen, no paró de trabajar.

Pero la cosa no acabó bien. Jack era de una familia de magnates del petróleo de Aberdeen. Cuando su padre murió en un incendio provocado, denunció a su madre y al amante por asesinato. Esto fue aprovechado por sus compañeros de partido para apartarle de los puestos de decisión, alegando que, dadas las circunstancias, no podía ser mentalmente estable. Sé que aprobó varios exámenes psicológicos en un intento de conservar su posición, pero también que nunca más le vi en las listas del Partido Nacionalista Escocés.

El último año que pasé con Jack entendí el vértigo embriagador que se siente al ver que cientos de desconocidos marcan tu nombre en una papeleta y los extremos a los que alguna gente puede llegar para sentirlo de nuevo. También que, aunque la casta de los políticos se rija por un código moral distinto, la vocación de servicio es el origen y el motor que ha llevado a muchos a la profesión.


Para el que tenga curiosidad, estas son las fotos oficiales de la residencia. La sala de ordenadores está igual a como la dejó Jack hace casi una década. Para una idea más realista, imaginar esto mismo pero lleno de estudiantes, panfletos y posters pegados en cada esquina, paredes finas que hacen imposible el silencio y un tufillo permanente a basura sin recoger.


Este vídeo es una Ceilidh en la semana del novato de la Universidad de Glasgow. Hasta el segundo cincuenta es el maestro de ceremonias explicando los pasos de baile, después, la debacle.

07 diciembre 2009

Hablar por hablar


Católico apostólico y romano. No se pierde una manifestación donde haya una sotana: por la familia y las buenas costumbres, contra el aborto, etc. Asiste a la eucaristía con asiduidad y adiestra a las nuevas generaciones en la fe cristiana impartiendo catequesis en la parroquia.

Tiene cuatro hijos, y su esposa – con diez trienios de antigüedad – le ha pedido la separación en varias ocasiones y él la ha disuadido con el argumento del mal ejemplo ante su entorno de amigos y conocidos.

Su mujer es informada de que su marido le está siendo infiel. Confirma el hecho con sus propios ojos y estalla el escándalo. El que durante treinta años parecía un esposo ejemplar, en las proximidades de su casa, disfruta de los placeres de la carne con una profesora de religión. El concubinato es aprobado por la madre del adúltero ya que, reiteradamente, la pareja pecadora almuerza en su casa.

La separación es inevitable y el matrimonio “como Dios lo manda” se rompe. Es de suponer que ahora, en sus clases de catecismo, el piadoso señor, cambiará la frase del evangelio la verdad os hará libres por el mundano dicho de esto no es lo que parece.Otra vez se confirma que la obsesión de las iglesias y sus acólitos por los actos impuros se debe más a la represión que al cumplimiento de la doctrina.

A quien Dios se la dé, San Pedro se la bendiga.



P.D.- Lo aquí contado tiene su origen en un programa radiofónico nocturno

03 diciembre 2009

Manifiesto... mi duda

Lo que voy a plantear ahora no es ni pregunta retorica ni excusa para despotricar, es una cuestión a la que genuinamente no encuentro respuesta.

Con regularidad saltan a los medios noticias que encienden a los internautas. Entonces aparecen en miles de blogs copias literales de declaraciones contra la medida en cuestión. Estoy pensando en aquel “¿Podrá soportar España 4.000.000 de bajas de clientes de banda ancha?”, la campaña “Sinde pírate” o, sobre todo, la ultima adición a la familia: el manifiesto “en defensa de los derechos fundamentales en Internet”.

Entiendo que haya gente a quienes el tema inspire algún artículo, como el de J en “Labios como espadas”. Aportar nuevos datos u opiniones ayuda a formar criterios e informar, tanto al que lee como al que escribe pero, ¿para qué sirve copiar literalmente el manifiesto en tu página? Si escribes al miembro del Parlamento que te corresponde, al Ministerio o firmas una proclama con tu DNI y se consiguen quinientas mil rúbricas, esta se puede llevar al congreso, pero si quinientos mil personas pegan ese documento en sus páginas o se apuntan al grupo de Facebook no tiene por que haber consecuencias. Copiando no aportas nada que no se pueda conseguir fácilmente en medios de mayor impacto que el tuyo, no difundes la noticia a una cantidad de población significativa y lo que haces no tiene peso legal alguno.

Salvo que seas un Enrique Dans o un Nacho Escolar, el único uso que encuentro a las iniciativas de copia y pega es dar a conocer a tu círculo de lectores que también has oído sobre el tema y que no tienes una opinión especialmente original o elaborada sobre él. Otro bloguero con mucho que gritar y nada que decir. Pero una y otra vez se repite la rutina.

¿Qué no estoy entendiendo? ¿Qué utilidad tiene copiar proclamas en tu blog?


Imagen: Eneko/20minutos.es

Finalmente, y como a mí tampoco me apetece quedarme sentada ante el atropello que se menciona en el manifiesto en defensa de los derechos fundamentales en Internet, si alguien quiere expresar su rechazo, el Ministerio de Cultura tiene un correo electrónico al que enviar quejas. También se puede firmar con el DNI en el manifiesto oficial. Dejo el enlace  al anteproyecto de ley de Economía Sostenible aquí para el que quiera leer la polémica disposición adicional y, si se hace pesado, el diario 20minutos esta haciendo una cobertura fantástica del debate.

01 diciembre 2009

¡Ai, pobriño!

Sé que queda vago publicar solo un vídeo que ni es mío, pero me he reído demasiado.

Para quienes no conozcan la Televisión de Galicia (el resto podéis saltaros esta parrafada), el señor bajito es Xosé Ramón Gayoso, alias "o Jaioso". Llegó a la TVG (también conocida como Tele Gaita) en su primer día en antena y desde entonces es tan parte de nuestra cultura como la Catedral, la empanada o la chochera de Fraga. Hace diecisiete años que por la noche presenta el programa de variedades Luar (el del vídeo), pero también se le ha podido ver en nueve programas de fin de año, siete aniversarios de TVG, los espectáculos del Día del Apóstol, el Corpus de Ponteareas, la Semana Santa de Ferról, Los Milagros de Orense..... o Jaioso, como los reporteros de guerra, va siempre a donde esté la noticia.



Y por si alguien se quedó con ganas de más...(en este se habla más gallego).

28 noviembre 2009

Travesuras


Hace unas semanas, una dosimetrista de mediana edad, regordeta y muy vivaracha recibe en el trabajo un impresionante ramo de flores de su marido. La secretaria que recoge el pedido se lo pasa con admiración y le pregunta por qué es.

-Estoy tan sorprendida como tú - dice la dosimetrista - No es el aniversario, ni mi cumpleaños, ni nada que se me ocurra.

-Sabes qué es entonces ¿no? - contesta la secretaria.

-No.

-Pues que tú fuiste traviesa y él es agradecido.


Feliz fin de semana

23 noviembre 2009

Alakrana: naufragio nacional

Con el secuestro del atunero Alakrana han brotado océanos de tinta, generalmente desinformados. Es descorazonador leer algunos de los argumentos que se esgrimen impunemente. La armada, el patrón del barco o incluso la codicia de occidente parecen merecer más reprimendas que los auténticos responsables.

Se afirma que España ha enviado a la Marina para defender a nuestros barcos y que, si no se sale su zona de acción, no debería haber problema. Sin embargo, según la web del Ministerio de Defensa, los únicos efectivos que ha enviado nuestro país son parte de la Operación Atlanta, una misión para la ONU de la Marina Europea. Su principal objetivo es proteger, en primer lugar, a los cargueros con ayuda humanitaria del “World Food Programme” y en segundo, a los que transitan por el Golfo de Aden, independientemente de su bandera. Mientras los pesqueros franceses faenan tranquilos gracias a la infantería de marina que llevan a bordo, a los españoles no se les ha permitido enfrentarse a los AK42 y lanza-granadas RPG-7 de los piratas con seguridad de pago hasta después del secuestro.

A pesar de la dificultad de navegar estas aguas, aún hay quién culpa al patrón: si se hubiese quedado en su sitio, nada de esto hubiese pasado. En primer lugar, cuando se recomienda faenar a doscientas millas de la costa, no es porque esa zona esté controlada militarmente, sino porque los barcos piratas suelen ser pequeños y no pueden alejarse demasiado de tierra. No hay aguas seguras. Tampoco facilita las cosas el que los secuestradores usen tácticas como imitar la señal de los buques de la ONU para dar sensación de seguridad o enviar mensajes de socorro falsos. Además, Ricardo Blach no es Onasis, es un pescador que pasa seis meses al año lejos de casa para vivir, si no captura, no cobra. En esas condiciones, ¿quién no arriesgaría por seguir un banco de peces?


Por último están los que, chutados de romanticismo, creen que los piratas solo defienden sus mares de nuestra rapiña, obviando que entre los catorce secuestrados actualmente hay dos yates y que la mayoría de los intentos de abordaje son a barcos de carga. Además, en el 2007, de los cincuenta millones de dólares en los que se valoró la economía de la zona, treinta mil vinieron de la piratería, mucho dinero para tanto idealismo. Mientras, se olvida que desde el 2006 España ha empleado acuerdos ilegales con Marruecos para saquear los bancos de pesca de la República Saharaui.

22 noviembre 2009

Moustaki

Tarde de domingo. El rumor intermitente del viento llega al interior de la vivienda. Por los cristales veo las filigranas de las ramas de mi palmera, que hoy, parecen más dúctiles. Abundantes lágrimas discurren por las superficies de los ventanales. Voy al estante de los discos y revuelvo un rato ignorando lo que busco. Como si la elección no pudiera ser otra, como si de una imposición de desconocida procedencia se tratara, George Moustaki es el elegido.

En los ochenta asistí a un recital suyo y comprendí que su música era gozo y terapia, poesía hecha canción. Aire parisino de los sesenta de un griego nacido en Alejandría que crea en su entorno quietud y arte.

Dejo uno de sus vídeos y ojalá lo disfrutéis tanto como yo hice con su disco esta lluviosa tarde.

20 noviembre 2009

Paseo de mediodía

Hoy hizo un día precioso. Aquí van unas fotos que saqué al ir a comer.

Terriers intentando cazar patos.

Los cisnes están tan acostumbrados a que los vecinos les demos de comer que se acercan a saludar.

Parece que no todas las aves han migrado. En esta imagen hay palomas, gaviotas y porrones moñudos (patos buceadores).

Buen fin de semana.

17 noviembre 2009

El clima escocés

El clima escocés es variable. Y cuando digo variable quiero decir muy, muy variable. Los lugareños lo definen como "las cuatro estaciones en un día" y dicen que "si no te gusta el tiempo, espera cinco minutos". Estas frases no reflejan su sentido del humor, ni van con la más mínima ironía.

Recuerdo una ocasión en que una amiga que vive en España vino a de visita. Estábamos viendo el tiempo en la tele y, como de costumbre, salía esto:

Cuando ella lo vio dijo "Claro, así cualquiera acierta". Le expliqué que ese símbolo no significa que quizá llueva, se nuble o haga sol, sino que va a llover, va a estar nublado y va a hacer sol, todo en el mismo día. Hasta hay cambian el color de la nube y el número de gotitas según lo que crean que nos espera. Pero nada como un buen ejemplo...

El sábado me fui de compras. A mitad de camino saqué la cámara y disparé a la calle que dejaba a mis espaldas. Salió esto:


Inmediatamente después me di media vuelta y saqué otra foto de exactamente la misma calle:



Esto no fue un momento inspirado, llevamos así varios días. El mirar por una ventana para decidir que ropa ponerme antes de salir es algo que ya solo hago en recuerdos, o si estoy de vacaciones en España. Con demasiada frecuencia la primera foto es el cielo desde mi cocina y la segunda, desde el salón.

La reacción a este clima que más me ha gustado ha sido la de mi compañero de oficina Singh hace unos días. Una ventana mostraba el cielo de un azul perfecto, la otra, a menos de dos metros, un nubarrón y lluvia. Cuando se lo comenté a Singh, miró primero a una, después a la otra y dijo "¡Arco iris! ¿Sabías que nunca había visto tantos arco iris como desde que vine a Escocia?".

15 noviembre 2009

El otoño


El otoño ha llegado a La Coruña. Los árboles, ya desnudos, son perforados por rayos iridiscentes de un sol exangüe y perezoso. Camino hacia el corazón antiguo de la ciudad dejando a mis espaldas retazos de verano y los empinados escalones que me depositan en María Pita: la plaza del ayuntamiento. Con su belleza, quiere presentarse como un antídoto al hastío diario. Desde lo más alto de la torre central del consistorio, su reloj, como fiel testigo, acoge el presente, recuerda el pasado y anuncia el futuro.

Observo a la gente desplazarse - pocos son los que pasean -, entrar o salir de las tiendas que perfilan la calle Real, echar un vistazo a los relojes, discos o cinturones que sobre una manta exponen los senegaleses. Pero algo nuevo aparece: “el castañero”. Con su carrito, con sus cucuruchos de papel, su desparpajo removiendo las castañas y ese vaho de calor que desprende el asador hace más acogedora la intemperie.

Desemboco en el obelisco y otro reloj me dice que el presente ya es pasado y el futuro es ya presente: regalo de los dioses y obsequio para ser disfrutado. Me prometo a mi mismo que la apatía otoñal no me tendrá entre sus víctimas. Sigo mi camino, erguida mi cabeza y fuerte el ánimo; unos nubarrones oscurecen la calle y una inesperada lluvia cae. Yo acojo amigablemente el nuevo colorido del cielo y me paro a ver como las secas hojas se dejan arrastrar caprichosamente por los torrentitos del agua caída.

14 noviembre 2009

Elección


El precio de ser oveja es el aburrimiento.
El precio de ser lobo es la soledad.
Elije entre lo uno o lo otro con mucho cuidado.
Hugh MacLeod, humorista gráfico.

13 noviembre 2009

Los hombres que miraban fijamente a las cabras

Basada en una historia real, el reparto de esta comedia incluye a George Clooney, Ewan McGregor, Kevin Spacey y Jeff Bridges.

"Los hombres que miraban fijamente a las cabras" es la historia de un periodista en Iraq (McGregor) que encuentra el reportaje de su vida cuando conoce a Lyn Cassady (Clooney), un hombre que dice ser ex miembro del "Batallón de la Tierra", una unidad secreta de las Fuerzas Especiales del Ejército de los EE.UU.que utiliza poderes paranormales en sus misiones.

La primera hora se centra en la creación del Batallón por el Teniente Coronel Django (Bridges) a partir de las ideas de paz, amor y LSD de los setenta. Tiene buenos momentos, como el soldado que afirma haber matado a su hamster con la mente o el oficial que cree que con su voluntad de hiero puede atravesar paredes (hasta que se la pega), pero es algo lenta. La película cobra vida en la segunda mitad, cuando el Batallón se reúne para una última misión durante la guerra de Iraq y se les va la mano con los alucinógenos.

Los excelentes actores y buen guión hacen la película entretenida, pero la falta de espectacularidad de las escenas de acción y los paisajes hacen que no valga la pena pagar por verla en la gran pantalla.

"Los hombres que miraban fijamente a las cabras" no tiene aún distribuidor en España, así que el vídeo está en inglés, pero hasta sin entender da una idea.

12 noviembre 2009

La Voz, esa panda de intelectuales

Todos metemos gazapos de vez en cuando, lo que ya no es tan normal es que a uno le dejen escribir en un diario nacional como si estuvieses en el bar con los colegas.

Esto apareció hoy en la cartelera de cine de La Voz de Galicia:



A lo mejor el plumilla este hasta es de los que se quejan de sueldo miserable e injusta explotación laboral. Meu rei...

Si ya lo dijo El Emboscado: a este paso la Esteban acabará presentando Informe Semanal.

09 noviembre 2009

Ayer

Hace ya muchos años, el 9 de noviembre fue un aciago día para mi. Ese pretérito “ayer”, hoy, quiero plasmarlo en negro sobre blanco:





Ahora que el mar es mar
y la tierra sol
ruedo por los pasados
parajes de desesperación.

El alba clamó al cielo
y el cielo le escuchó
entre ladridos de perros
el cielo se lo llevó.

Roto quedó el corazón
al igual que el mar se abrió
el campo quedó yermo
la golondrina voló.

Un aire de soledad
por la ventana entró
era un aire denso
de tormento y de dolor
¡la ventana se cerró!

05 noviembre 2009

Verdades y gordas

Cada tierra tiene sus cosas. Escocia, cuna de la pizza frita y la chocolatina rebozada, es la región mas obesa de Europa. Esto da lugar a situaciones peculiares.

¿Que se hace si el paciente de un hospital necesita un TAC pero es demasiado grande para caber por la máquina? En España casos así son rarísimos (problemas endocrinos y tumores de pituitaria), pero aquí es normal. La solución es buscar a un miembro del equipo de cara amable y explicar al enfermo, poco a poco y con todo el tacto posible, que se le va a llevar a la facultad de Veterinaria para meterle en un TAC de animales grandes (vacas y caballos). Glasgow es el único lugar que conozco donde un hospital y una facultad de veterinaria han financiado conjuntamente un TAC para uso compartido de cuadrúpedos y bípedos.

Según el Discovery Channel, un oso polar genera antes de hibernar una capa de grasa de ocho centímetros. Una vez al mes, veo a un escocés que iguala o supera la hazaña.

Una amiga que trabaja intentando reinsertar parados crónicos les hizo ver “Supersize me”, un documental donde el protagonista come solo hamburguesas durante tres meses. Pensó que ver las consecuencias les haría más saludables, pero como son más inútiles que el peine de Homer Simpson, el coloquio posterior se volvió discurso ultrajado sobre la injusticia de que el Gobierno no bajase los precios de Mc Donalds a los niveles de EEUU.

Pero supongo que no debería quejarme cuando en todas partes cuecen habas. En EEUU, dónde a veces parece que el problema de la estupidez rivalice con el de la obesidad, un lumbrera ha ideado un sistema de inmovilización para pacientes de radioterapia empalmando varios manguitos de la tensión con los que que ata al enfermo a la cama de tratamiento por el pecho; después infla hasta que las meninges del infeliz salgan por los lados y dice que "el paciente no se mueve ni se queja" - claro, si el pobre tampoco respira. Por otro lado, cuando trabajaba en Inglaterra hubo que esconder el gel alcohólico para desinfectar las manos porque los pacientes lo usaban para “hacer más interesante el café". ¿Y qué decir de aquella planta geriátrica en la católica Irlanda? Los pacientes se negaban a ser dados de alta porque una enfermera del turno de noche se ganaba sus propinillas masajeándole el miembro a los abuelos. Y España... tierra salvaje donde para el paciente medio entender lo que es guardar turno en la consulta tiene más misterio que la Santísima Trinidad.


¡Ánimo, desata al hortera que llevas dentro! Además este vídeo hace las veces de test de vergüenza ajena (a más segundos resistidos, mayor resistencia).

31 octubre 2009

Halloween en la Ciudad de los Muertos


La Necrópolis de Glasgow es un cementerio victoriano en la colina junto a la Catedral de St Mungo. Se creó en 1831 como forma de dar salida a un terreno pedregoso en el que no se podía edificar. Tiene una extensión de 34 acres (15 hectáreas) en las que se han enterrado cincuenta mil personas en más de tres mil quinientas tumbas, mausoleos y panteones.


Algunos de los monumentos funerarios fueron creados por los mejores arquitectos de la época, como Alexander Thomson "el Griego". Charles Rennie Mackintosh o John Bryce, lo que contribuye a la atmósfera de grandeza que cabe esperar del último lugar de descanso de las familias más afluentes de la segunda ciudad del Imperio Británico.


Hoy la Necrópolis sufre el deterioro lógico de un clima duro como el escocés y la situación en una colina desprotegida, pero su grandeza perdura. Pasear entre sus tumbas sigue transportando a los mundos de Allan Poe, Henry James o Bram Stoker.


El día que saqué estas fotos era más oscuro de lo habitual. He intentado compensarlo siendo algo más creativa de lo normal en el procesamiento pero mi lado artístico no está muy desarrollado. Si las fotos no gustan, que quede claro que el sitio es impresionante y la que no ha sido capaz de plasmarlo soy yo.

Me gusta esta imagen, mezclando las dos ciudades.


Pero, ¿A qué no sabes quién está aquí? Si hombre...


La estatua que he estado enseñando esta semana es el mausoleo del inventor de la lejía en polvo y creador de una dinastía, Charles Tennant. Hoy nadia recuerda su contribución a la química pero ha conseguido la inmortalidad gracias a una de las tumbas más comentadas de la Necrópolis. Según historiadores, representa a un septuagenario deteriorado por toda una vida expuesto a agentes tóxicos, pero no conozco a nadie que al verla no se pregunte qué hace ese borracho ahí.

29 octubre 2009

¿Y ahora qué?

Continuación de "Cariño, esto no es lo que parece".

Hoy, el otro lado de la imagen. No hay becaria pero entonces, ¿qué es esto?

Número 9

Nunca he visto una sala de cine con un público tan uniforme. Parecía que hubiesen descargado dos autobuses con estudiantes de la escuela de Diseño en la puerta. Y es que, antes ya de estrenarse, 9 era ya una película de culto para miles de jóvenes que han visto como el proyecto fin de carrera de un alumno de UCLA (Shane Acker) conseguía la nominación a un Oscar y el apoyo de Tim Burton para convertirse en largometraje.

9, un muñeco de tela humanoide, cobra vida en una habitación. Trepa hacia la ventana y ve un escenario post-apoclíptico. Sale a explorar y encuentra a 2, otro muñeco que será su primer amigo. 2 empieza a explicar que hay otros como ellos cuando es cazado por un robot de forma felina. 9 se esconde entre los escombros, pero no puede salvar a 2. Mientras tanto, otra figura de trapo les vigila con un telescopio desde una torre lejana...

La historia es tan impredecible como cuidada, con personajes bien definidos y ritmo ágil. La animación es de una creatividad admirable y cada detalle, desde la edición de sonido a los decorados, está trabajado con mimo.

A pesar de ser una película de animación, tiene escenas duras y un niño la encontraría difícil de ver. Por ello se ha estrenado con certificado NRM 13.

Debajo, el corto que empezó todo. Sorprendente calidad para un trabajo sin financiación.


Por cierto, la nominación a un Oscar del proyecto de un universitario tampoco es una experiencia desconocida aquí en Glasgow: el año siguiente a 9 le tocaría a Badgered, de Sharon Colman, una alumna de ilustración de la Glasgow School of Art.